Más… a las histerias de la creciente ira del tirano, que abre los caminos a gritos encendidos, y palabras endemoniadas. Dará tregua a su desprolija mente, dará pan a sus sueños hambrientos, amor a su piel y a los mendigos monedas.
Más… muecas a la envidia que refluja en gran cantidad de ojos que no quieren ver. Quien no es paciente en la espera hoy ve a monarca derrocado, aplacado, estremecido. Y vuelve a alzar la copa que, solita, esa singularísima personita compró. Pidió el trofeo más grande y oneroso que existiera y extrajo de sí una sonrisa de “revista CARAS” mientras el flash no disparaba.
Salud a la confusión, alza su copa alto el perdedor declarado. En el remolino de onzas de palabritas cochinas desmenuza el definido escenario. Sentado como indio saborea los personajes mientras llora. Lágrimas dulces, mezcladas con poesías de amor hacia vientos nuevos, brisas realmente nítidas y serenas. Sentado sobre la tierra pulverulenta, de cara al sol, el sol tibio de junio.
-Hay que esperar -dice su mirada respetuosamente-, hay que esperar a que pase la tormenta.
-Dice la circunstancia que debería tener cautela –también expresa su mente-.
Todo su ser habla y él mismo ve a la contención como herramienta pero no como camino. Es solamente una buena manera de hacer suceder grata la espera. Las luchas de la indecisión. Ningún dios está sobre la tierra.
Que la pálida expresión no solidarice a los observadores… recordemos el maligno individuo escondido en este hombre.
Pedí más… y canto. Tengo ganas de cantar el próximo sentimiento.
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