Soy cada pájaro
Que muere en el frío invierno
Soy cada río
Que se detiene congelado
Tengo recuerdos
Y van borrándose gastados
Pero no lloro mirando las agujas
A veces las horas las paso hipnotizándolas
Me despierto al vuelo
Cada primavera nueva
Acunado en mi cauce
De novedades rodeado
Pero no lloro releyendo palabras
A veces las horas las paso ilustrándolas
Y casi parecen recuerdos.
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La cena se enfriaba en la mesa, el mantel, la luz. Una sonrisa lo colorea, es espontánea y logra sacarlo de la tristeza. Otra vez imaginaba como se enfriaría una cena en una mesa, nuevamente amansando la fantasía. Recuerdos que desde lejos llenaban sus ojos. La enérgica poesía que no suelta al presente, los aromas adolescentes que no pueden escurrirse, las caricias de su caminar suave.
Yo no entiendo como puede sobrevivir, porque otra lágrima vuelve a recorrer pausadamente su rostro; otra noche vuelve a suceder.
Llora y piensa que el pasado narró un desencuentro aun mas frío.
Me di vuelta otra vez en sueños, el enredo que produjo mi giro sacó la sábana por completo del colchón. No advertí absolutamente nada; la luz tenue, el susurro de la noche y el perro en silencio, dormitando. Su aliento (y roce) me dieron una comodidad de hogar que ni los malos sueños me perturbaban.
Media vuelta mas hacia la izquierda, una incontenible sucesión de imágenes y, sin color, el olfato que ya construía siluetas táctiles. Mis manos no fueron mis manos pero si concretaban mis deseos.
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Las pequeñas imágenes que dejan las fiestitas. Luces de colores para el pueblito, o ciudad reina. Enmascarados en bicentenarios y esperanzas de triunfar en torneos masivos dejan esperando a algunos urgidos.
Cientos de personas pisaron la plaza de mayo para ver la repetición del espectáculo en láser y audio sobre el cabildo de Buenos Aires. Rodeé la plaza por Florida, Perú y Adolfo Alsina. Evité perder valiosos minutos y llegar tarde a mi compromiso. Gente rara, exposiciones raras de ropa sobre el suelo de Florida. La música se escuchó presente hasta que nos alejamos lo suficiente por Bolívar.
Al regreso, hasta la casa rosada, para tomar el 146 de vuelta, quedaron los residuos. Recordé un dato que había obtenido en cierta charla acerca del cabildo. El cabildo fue mas largo, lo recortaron por necesidades civiles y ocultaron la necesidad con los costos de conservación de un edificio “vetusto”. Me lamenté.
Los montones de papeles que se acumulan donde el viento no los mueve, vallas por todots ladots (esta es una cita a la forma de hablar de un hijito mío) y la imagen desierta de la plaza. Por la emoción de los recuerdos mi mano se agitó con la fotografiadora disparando. Obtuve esta hermosa fotografía rara. Espero que la disfruten.
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Más… a las histerias de la creciente ira del tirano, que abre los caminos a gritos encendidos, y palabras endemoniadas. Dará tregua a su desprolija mente, dará pan a sus sueños hambrientos, amor a su piel y a los mendigos monedas.
Más… muecas a la envidia que refluja en gran cantidad de ojos que no quieren ver. Quien no es paciente en la espera hoy ve a monarca derrocado, aplacado, estremecido. Y vuelve a alzar la copa que, solita, esa singularísima personita compró. Pidió el trofeo más grande y oneroso que existiera y extrajo de sí una sonrisa de “revista CARAS” mientras el flash no disparaba.
Salud a la confusión, alza su copa alto el perdedor declarado. En el remolino de onzas de palabritas cochinas desmenuza el definido escenario. Sentado como indio saborea los personajes mientras llora. Lágrimas dulces, mezcladas con poesías de amor hacia vientos nuevos, brisas realmente nítidas y serenas. Sentado sobre la tierra pulverulenta, de cara al sol, el sol tibio de junio.
Todo su ser habla y él mismo ve a la contención como herramienta pero no como camino. Es solamente una buena manera de hacer suceder grata la espera. Las luchas de la indecisión. Ningún dios está sobre la tierra.
Que la pálida expresión no solidarice a los observadores… recordemos el maligno individuo escondido en este hombre.
